Résumé :
Lui : deux fois divorcé, de grands enfants. A cinquante ans, il croyait avoir enfin trouvé la femme de sa vie. Elle, c’est Charlotte. Elle se sera bien foutue de lui.
Mufle se livre à l’autopsie d’un mensonge. L’amour est toujours une fiction.
Mon avis :
Mouais … je ne suis pas convaincue par cet ouvrage, comme pas mal de personnes d’après les avis que j’ai pu voir sur la Toile.
Je ne comprends pas trop où l’auteur voulait en venir, j’ai trouvé ça un peu insipide, sans émotion, et pourtant le sujet offrait toute une panoplie de sentiments : colère, haine, tristesse, culpabilité, … J’ai également eu beaucoup de difficulté à suivre les pensées de notre homme cinquantenaire qui découvre le pot aux roses, sans doute à cause du style, un peu particulier, des phrases très courtes, des idées très opposées … De plus, je n’ai pas senti d’évolution dans le récit, ou dans le ressenti du personnage. J’ai eu un peu l’impression que du jour où lendemain, il avait fait son deuil de cette relation pleine de tromperies.
En lisant la dernière page, je me suis vraiment demandée s’il fallait passer par toutes ses pages pour en arriver là …
Je vais être assez dure pour une fois avec un livre, mais à moins d’avoir du temps à perdre (l’avantage c’est qu’il est très court, heureusement), il ne vaut pas vraiment la peine d’être lu.
(¯`°v°´¯)
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Lettre~après~Lettre 